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🐉 Chapitre I — Là où dort la Tarasque

La Provence se situe au sud de la France. C’est une région connue pour ses collines, ses champs, et son climat sec, très sec même ! Le soleil est fort, les étés sont longs. On entend les cigales dès le matin, et les chemins sont bordés de pierres claires.

Tarascon est une ville située près du Rhône. Elle possède une forteresse imposante, des ruelles étroites, et une vie paisible. Les habitants s’y saluent dans la rue, les marchés s’ouvrent tôt, et les enfants jouent dans les cours. Mais ces derniers mois, la peur s’installe. Une créature que l’on croyait endormie ou disparue, est revenue. Elle a attaqué plusieurs marchands sur la route du sud, et même brisé un petit pont de pierre près du vieux moulin.

Le commerce ralentit, les visiteurs hésitent, et certains habitants commencent à partir. Les autorités locales ferment certaines routes à la tombée de la nuit. Le nom de la ville, autrefois associé aux fêtes d’été, devient synonyme de danger. Le tourisme est en berne.

Non loin de la ville, dans forêt vit la créature. On l’appelle la Tarasque. Son corps est large, lourd, couvert d’écailles épaisses. Elle a des pattes puissantes, une queue longue, et des griffes solides. Elle ne fuit pas les humains, elle les observe. Elle sait que la ville parle d’elle. Elle sait qu’ils ont peur. Et elle reste là, calme et dangereuse.

***

🐉 Chapitre II — Le groupe de fer

Bientôt, la nourriture manque à Tarascon. Les marchands n’entrent plus, les chasseurs ne reviennent pas. On raconte des bêtes éventrées, des traces profondes dans la terre, des hurlements nocturnes. La Tarasque rôde — il faut agir.

Dans l’aile ouest du château, on réunit des volontaires. Treize hommes, épuisés mais fiers. En tête : Maurin d’Aumelas, ancien capitaine des remparts. Il marche droit, une cicatrice en croix sur la joue gauche. Il prétend se l’être faite en combat contre quinze hommes, mais en réalité, il est tombé de son lit quand il était petit. On dit qu’il n’a jamais reculé, même face aux bandits du col de Fenestre. Il ne crie pas — il regarde. Et quand il regarde, on suit.

Dans la salle des armes, chacun s’équipe : épées longues, dagues courtes, boucliers de bois renforcé. Les archers prennent leurs arcs, des flèches aux pointes noircies. On fixe les carquois. On ferme les brassards. Maurin choisit une lame qu’il connaît — équilibrée, simple. Il touche le manche comme un rappel. Il est conscient de son rôle :

« Pas de place pour l’orgueil.
Une bête comme ça, ça ne meurt pas par bravoure.
Il faut viser juste, tenir bon.
Si je tombe, ils s’éparpillent.
Si je vacille, ils fuient. »

Le petit groupe franchit le portail à l’aube. La lumière est faible, l’air épais. Ils suivent un sentier peu visible, guidés par des griffures sur les troncs, des taches sombres sur la mousse. Des branches sont brisées, éparpillées.

Soudain, dans une clairière, la Tarasque apparaît.

Massive. Écailleuse. Son souffle soulève la terre. Devant elle, à demi déchiqueté, Grand-Père Laugier — vieux cueilleur de champignons — gît, son panier renversé. Des cèpes écrasés parfument l’air.

La créature incline sa gueule, ses crocs luisants avant de le dévorer. La Tarasque se perd dans ses réflexions de gourmet :

« Chair molle, peu défendue. Ce vieux n’a pas crié assez fort.
Le goût du champignon sur sa peau… thym, sueur, résine.
Pas comme les jeunes. Trop durs, trop bruyants.
Le sang est tiède.
C’est un bon matin pour manger de l’Homme. »

Elle mâche lentement, presque avec langueur. Pas par cruauté — par plaisir. Son œil jaune fixe le vide, mais ses narines tremblent. Elle sent les soldats.

Maurin ne bouge pas. Il observe, les doigts crispés sur sa garde. Il murmure à ses hommes :

« Elle sait qu’on est là. Elle le sent.
Elle prend son temps — ce n’est pas la faim qui la guide, c’est la domination.
Il faut attendre. Le moindre geste, elle frappe.
Mais si on reste figés…
Préparez-vous à attaquer, à mon signal… »

***

🐉 Chapitre III — Le choc et l’arrivée

L’ordre est donné. Les soldats avancent à travers les broussailles. Les archers en première ligne décochent une volée de flèches. Certaines atteignent la Tarasque, mais rebondissent sur ses écailles humides. Elle lève lentement la tête, comme réveillée, et bondit en avant avec une force surprenante.

Un premier groupe tente de l’encercler. Boucliers levés, épées serrées. La créature ne cherche pas à fuir. Sa queue balaie large — trois hommes volent dans les buissons. Un quatrième se brise contre un rocher. Les hurlements couvrent les ordres de Maurin.

Il crie pour rallier les lignes. Les soldats se réorganisent, formant une demi-lune. Un porte-lance parvient à enfoncer son arme dans la patte gauche de la bête. Elle gronde, titube un instant… puis l’écrase sous son poids. Une odeur âcre envahit l’air.

La Tarasque recule enfin. Les soldats y voient une ouverture. Ils crient, foncent tous ensemble.

Mais elle se cabre, ses griffes frappent le sol, déséquilibrant la charge. Elle ouvre sa gueule et crache un liquide noir, collant, sur un groupe d’hommes. Deux d’entre eux tombent au sol, brûlés, criant à l’aveugle. Un autre s’immobilise, paralysé.

La panique s’installe. Maurin hurle encore — plus personne ne répond. Il abat son épée une dernière fois, touchant le cou, sans effet. La Tarasque réagit, elle bondit sur lui, mais il roule sur le côté. En se relevant, il compte : cinq hommes encore vivants. Tous saignants, épuisés.

« Repli ! Repli immédiat ! » crie-t-il.

Ils fuient par le sentier, sans se retourner. La Tarasque ne les poursuit pas. Elle reste dans la clairière, au milieu des corps.

« Un vrai festin, pense-t-elle. »

Au château, Maurin entre, couvert de sang et de poussière. Il demande à voir le seigneur local. Il raconte tout : l’attaque, les morts, l’échec. Le silence s’installe dans la salle. Le seigneur baisse les yeux.

Puis, une voix s’élève derrière eux.

« Je suis venue pour elle. »

Une jeune femme entre. Elle porte une robe simple, une croix en bois autour du cou. Ses cheveux sont bruns, attachés. Son regard est calme, mais ferme.

Elle s’appelle Marthe. Envoyée par l’Église, elle vient de Basse-Provence. Elle ne porte pas d’arme. Elle dit qu’elle n’en a pas besoin.

Selon la légende, Sainte Marthe est la sœur de Marie-Madeleine et de Lazare. Elle a fui la Judée après les persécutions et est venue évangéliser la région. Elle est connue pour sa foi, sa douceur, et sa capacité à apaiser les âmes. Elle a déjà affronté des créatures dans d’autres villages. Pas avec la force, mais avec la prière.

Maurin la regarde, surpris.

« Vous comptez l’affronter… seule ? »

Elle répond simplement :

« Je ne suis pas seule. »

***

🐉 Chapitre IV — La prière et la paix

Au petit matin, le château reste silencieux. Marthe prépare ses affaires dans la cour. Elle ne prend qu’un linge, un petit flacon d’eau, et un livre en latin. Maurin l’observe depuis le mur. Il descend, s’approche.

« Je viens avec vous. »

Marthe hésite.

« Ce n’est pas un combat à mener par l’épée. »

« Je sais. Mais je veux voir. Et rester, si… elle ne revient pas seule. »

Marthe incline la tête. Elle accepte. À deux, ils quittent le château, marchant vers la clairière. L’air est lourd, le ciel gris. Aucun oiseau ne chante.

Après une heure de marche, ils atteignent les abords du lieu maudit. Et là, posée contre un vieux chêne, la Tarasque est… paisible. Immense, recourbée, elle frotte lentement son dos contre l’écorce, les yeux mi-clos, comme pour apaiser une douleur invisible.

Maurin se fige, main sur son fourreau.

« Elle… elle se masse ? »

« Elle souffre. Elle n’est pas née pour tuer. »

Marthe s’avance, seule. Elle commence à murmurer. Des mots doux, anciens, portés par le vent. Elle ouvre son livre, récite des prières venues d’Orient. Elle trace un signe sur le sol avec l’eau bénite, s’agenouille. La Tarasque lève la tête.

Elle ne rugit pas. Elle avance lentement. Un cercle de silence les enveloppe.

Marthe tend la main.

« Je ne veux pas ta mort. Viens. »

La créature tremble. Ses griffes grattent la terre. Puis elle baisse la tête… et s’arrête. Immobile.

Le souffle de la forêt semble se relâcher. Le ciel s’éclaircit. Maurin recule, incrédule. Pas un cri. Pas un coup. Juste… la paix.

Marthe pose sa main sur le front de la Tarasque. Elle récite encore, plus bas, plus lentement. Puis elle se lève.

La Tarasque reste immobile, les yeux baissés. Marthe s’approche, son livre fermé contre sa poitrine.

« Tu as connu la colère. Tu as goûté au sang. Mais ce monde n’est pas pour toi. »

La créature grogne doucement, comme si elle comprenait.

« Par la foi, je t’ordonne : quitte ces terres. Va là où l’homme ne marche pas. Et jusqu’à la fin des temps, ne reviens pas. »

Un souffle traverse la clairière. Les feuilles frémissent. La Tarasque lève la tête, regarde Marthe… puis Maurin… puis le ciel.

Elle tourne lentement, sans bruit, et s’enfonce dans les bois. Son corps massif glisse entre les arbres, disparaît dans les collines.

On dit qu’elle s’est réfugiée dans les Alpilles, là où les roches blanches dominent les plaines, là où les aigles volent bas et les hommes ne s’aventurent que rarement. Elle y vit encore, peut-être, cachée dans une grotte oubliée, gardienne silencieuse d’un pacte ancien.